Categoria: Poesia

• Este poema pretende transmitir a intensidade emocional que senti quando comecei a lidar com de ativismo sério, defino como grupos que pensam em estratégia, coordenação internacional, cultura de segurança, e que providenciam recursos e apoio mútuo para ajudar cada pessoa a desenvolver-se no melhor de si. Antes apenas conhecia o mundo muito limitado de dois grupos da Associação Académica de Coimbra (Grupo Ecológico e um pelouro no Núcleo de Estudantes de Letras), que, embora me custe admitir, agora reconheço terem sido seriamente afetados pela cultura de domesticação estudantil do “Pedir a Palavra”. Parte do meu “luto e luta” pessoal é sobre lidar com ter feito parte de um sistema que abafava as vozes de pessoas que agora são minhas amigas. Isto implica lidar emocionalmente com saber que já podia ser outra pessoa mas ainda estou por aprender tantas coisas que já podia ter conhecido (e com essa informação ter-me tornado algo mais concretizado), e podia ter também conhecido as pessoas que agora me são mais queridas, que, enquanto eu vivia na cultura domesticadora do “Peço a Palavra”, estavam a arriscar o próprio corpo em ação direta. Este poema é sobre esta metamorfose, sobre este mergulho, sobre este trabalho emocional. Começa com um sentimento de fascínio ao ouvir histórias de outras pessoas ou sobre pessoas que já mais experienciaram, e em algumas partes desenvolve-se no que já experienciei.

Mergulho Além-Rua

Descreve uma cozinheira anarquista
sinergias em encontros internacionais,
desafios e resiliência da horizontalidade;
ser recebida pela diáspora curda,
e como cantam o poema de Rojava.
Uma atriz lamenta memórias
do campos climático no Líbano
pelo que a guerra tornou aqueles campos
que viram povos de todo este globo
encostando-se uns aos outros
por uma esperança maior que estados
por uma esperança maior que impérios
Uma estudante de Antropologia reuniu na Bolivia,
com cuidado nos contou de assassinatos de ativistas;
de resistências indígenas no México,
da defesa das terras, da defesa da Terra.

Há sororidade
na estrada bloqueada,
na câmara municipal pintada:
acord’ás vias, expõe nosso sangue –
pigmento de cheias branqueadas

Há imaginação radical
e esperança coletiva
numa faculdade ocupada,
(Pelo clima, pela Palestina)
lugar de reunião tornado base de operações,
Constrói protestos, reivindicações,
— ação direta, toma as instituições –
Tece redes de apoio mútuo,
monta uma cantina popular:
a construção da esperança
é mais eficaz quando não há fome.

No pós-laboral há mobilização de rua
E entre os maus cheiros de cola
de farinha cozida fermentada,
conversamos sobre tudo e nada:
Imaginação radical, ações concretas,
Trabalhos de merda, Guerra das Estrelas.

Criemos grupos de afinidade,
assombrades pela ameaça neo-nazi;
e haverá Infiltrado que nos quer à beira do precipício
Será polícia, jornalista, fascista?
Òh – tememos medo de confiança
mas também das barreiras de segurança
que impedem união nas resistências;

(Como se lida com ter informação
que tem de ir connosco para a sepultura?
Respondam-me, anciães de Abril!)

Cuidemos uns dos outros
Lembremo-nos da nossa humanidade:
numa panela cada vez mais fervente,
entre opressão, insultos e agressões,
Ser humano é um esforço contínuo

(“Vai trabalhar ativista,
não interessa se acabaste de vir
do trabalho – não te conheço”

Mas nas 40 horas que passo
sentada numa cadeira enquanto o mundo arde,
penso e exclamo:
Louvados são os desempregados
que esses sim têm mais tempo para agir
em vez de estarem a tornar os ricos mais ricos
ou a tecer uma falta sensação de paz
e normalidade que nos domestica)

(Como se lida com um luto específico
pela pessoa que eu não fui?
Como se lida com eu ter sido
a pessoa que insultaria
quem me é agora mais querido?
Pensar que em vez de falar mal de ti
podia ter estado aqui
e proteger-te com meu corpo físico)

Vocês são mais que a teoria que escrevem
ou vossas nódoas de bastonadas da polícia:
Tu, que tens 16 casos em tribunal,
Tu, que tens listas de leitura para fazer na prisão
Tu, que adormeces entre cada paragem de comboio
Tu, que já te cansaste de trabalhar em Organizações Não-Governamentais
Vocês, as ONGs que secretamente nos ajudam
Vocês, estudantes que foram condenades a multas de quinhentos euros por bloquearem o ministerio da saude, protestando pelos direitos de pessoas trans, palestina e clima, perante a cultura domesticadora do “Peço a Palavra”.
Vocês, que fazem o que podem tendo em conta
as vossas carreiras de docentes nas universidades
Vocês, que em ações de cara tapada
são chamados de gatunos que não dão a cara,
mas quando a mostram para se humanizarem
vos dizem que “só querem aparecer e ter fama”
Vocês que escreveram nas paredes da Okupa
de Santa Engrácia “A luta é um poema coletivo”.

Oh, grito e choro!
Tudo o que já mais me deu esperança
na humanidade foi destruído pela polícia!

E mais choro em Abril
pois tentam convencer-nos que somos livres
vivendo num planeta em colapso!
(Adiante, que já escrevi esse poema,
já escrevi Turista de Istambul)

Quando se dá o mergulho
encontramos um mundo
reprimido, escondido,
(mas à vista de todes
– faz a própria imaginação coletiva
pensar que nem existe no presente
porque do passado tanto se fala
– em nem um porcento)
Oh, somos feitos de heranças
de resistências passadas,
com conhecimentos vindos
desde as nossas famílias
(avós que viveram outra ditadura),
quer as em que nascemos
ou as por nós escolhidas
(Quando eu nasci, a minha mãe,
por necessidade, vivia numa Okupa);
dos livros banidos
nas bibliotecas anarquistas;
ou de amigues por todo este globo
Comunicando, Coordenando-se,
experimentando, escrevendo:
Teoria, auto-defesa, repressão, poesia

No mínimo,
teremos o nosso papel
na ecologia dos movimentos.

No mínimo,
recusaremos o esquecimento histórico
de quem tentou.

• [Versão em Português neste mesmo post, após a versão inglesa] Por agora este é o unico poema (semi-poesia semi-manifesto) que refinei em inglês. Estava sentada a vigiar uma sala no museu onde trabalho, com um Dali ao meu lado, quando vi noticias sobre cinco ativistas climáticos condenados à prisão no Reino Unido por fazerem uma chamada sobre desobediência civil, e comecei a pensar nas ansiedades que também temos cá. Pensei ainda na minha relação com a arte, a cultura, a sua capacidade tanto interventiva como opressora (há tanta domesticação de movimentos sociais disfarçada de progressivismo), ações de protesto em espaços culturais, e a justaposição entre um quieto trabalho que envolve vigilância (que me prende pela necessidade de um salário e me impede de fazer ativismo 40 horas por semana) com a minha crença na necessidade de disrupção na sociedade (o “passar a linha”). Recitei-o na conferência anual da Acesso Cultura de 2024.

Juxtapositions of a Worker-Activist mind

Forty hours a week in a museum,
telling visitors to be careful with the art pieces.

In moments of irony which doesn’t escape me,
I read about civil disobedience in the quiet hours;
and holding the book with my hands, partially concealing the title,
I tell the people I vigilate,
to not cross a black line, drawn on the floor.

Quietly sitting in the tall chair of the corridor, a Dali next to me,
I see news of more climate activists sentenced to prison.

And I ask myself if the visitors use art
as a momentary escape from a collapsing planet
or if art makes them passive towards this world.
And I say “Sorry, please mind the line”
(Where can the line be drawn in this duality?)

And I wonder how to be whole:
The quietness of these rooms makes this artist inspired,
this museum worker relieved,
this activist restless and uneasy.
Facing the juxtapositions of my mind,
I turn and say, “Sorry, please don’t touch”

(Art has all these capabilities:
To protect, involve, to intervene, even entertain,
but it can also domesticate you, and limit one’s potential,
leaving us limited to the mere acknowledgement of the problem –
“look at this piece by this marginalized artist,
you do your part by looking at it,
the structure that oppresses them is grateful if you merely feel compassion,
you don’t need to attack anything”

– Oh, Art! Oh, Culture! Why is it that graduating in your History
taught me that I should think of you as you are
and not as artists and enthusiasts think of you?
Why is there propaganda
– including some from museological institutions –
which tells us that changing the world is something inherent of you?)

How many artists have died
How much material has been degraded
before we even started saying
“There’s no Art on a dead planet”

But Art, the pandora box that shook your world
was no artists’ death
and when it comes to material heritage:
it was no degradation due to temperature variation,
of freeze-thaw cycles or day-night thermoclastism,
or sea acidification, or defrost thawing,
nor raging fires or ravenous floods;
The pandora box that shook your world,
Twas soup on glass and flour on stone.

So how can I say it didn’t work,
(And I didn’t want it to)
When I know of the conferences activists lead to?
When on my social circle, only did they start talking
when Van Gogh became a symbol of climate resistance.

(For are we not the daughters of Fluxus,
who taught us to promote non art reality?)

I answer the visitors questions while I know
my friends are somewhere blocking a road.
And I’m quietly protecting a Picasso
when my dearests are being detained in disobedience,
fighting against the actual biggest threat to our heritage.

There is a metaphorical line
which I want everyone to cross
– it is located inside everyone’s mind;
you cross it when you answer to yourself:
Knowing what you know, what will you do?

There is still art on a dying planet.

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Justaposições d’uma mente Trabalhadora-Ativista

40 Horas por semana no museu,
a dizer às pessoas para terem cuidado com as peças

Em momentos de ironia que não me escapa,
Leio sobre desobediência civil nas horas quietas;
e de livro na mão, título parcialmente escondido,
Digo às pessoas que vigio,
para não passarem uma linha negra, desenhada no chão

Sentada na cadeira alta, um Salvador Dali ao lado de mim
Vejo notícias sobre mais ativistas climáticos condenados à prisão

E perguntou-me se os visitantes usam arte
como escape momentâneo de um planeta em colapso
ou se a arte os torna passivos perante este mundo
E digo “Desculpe, cuidado com a linha”
(Onde se traça a linha nesta dualidade?)

E questiono-me como lidar com o assombro de ser uma pessoa inteira:
A quietude destas salas deixa esta artista inspirada,
esta trabalhadora de museu aliviada,
esta ativista inquieta
Encaro estas justaposições da mente, movo-me e exclamo:
“Por favor não toque”

(Arte tem todas estas capacidades:
Proteger, envolver, intervir, até entreter,
mas também de domesticar, limitar potenciais,
limitando-nos ao mero reconhecimento de um problema
– “olha esta obra deste artista marginalizado,
fazes a tua parte por olha-la, a estrutura que o oprime
agradece-te se meramente sentires compaixão
– pois assim não o atacas.

Ò Arte ò Cultura, porque é que licenciar-me na tua história
me ensinou que tenho de pensar em ti como és
e não como artistas e apreciadores falam de ti?
Porque é que há propaganda – inclusive de museus –
que nos diz que mudar o mundo é tua capacidade inerente?)

Quantos artistas já morreram
E quanto material se degradou
Antes de começarmos a exclamar
“Não há arte num planeta morto”

Mas Arte, a caixa de Pandora que te abalou o mundo
não foi morte literal de artista
e no que toca a património material:
Não foi degradação por maior variação de temperaturas
entre dias e noites, ou de ciclos de derretimento,
ou acidificação oceânica, ou descongelamento de degelos,
Ou fogo sedento ou cheias abrasadas
A caixa de Pandora que te abalou o mundo
Foi sopa em vidro e farinha em pedra.

Então como posso dizer que não funciona
(E não queria que funcionasse)
Quando conheço as conferências a que os ativistas levaram?
Quando no meu círculo social, só começaram a falar
quando VanGogh se tornou num símbolo de resistência climática?

(Pois não somos nós as filhas de Fluxus
que nos ensinaram a promover a realidade que não é arte?

Respondo as questões dos visitantes enquanto sei
que algures amigas bloqueiam uma estrada
E na quietude protejo um Picasso
quando as minhas queridas são detidas em desobediência
Contra a verdadeira maior ameaça às nossas heranças.

E penso que quero que todos passemos
as linhas metafóricas de dentro de nós –
Essas linhas dos riscos que nos bloqueiam
As ultrapassamos temendo e encarando
respostas vindas de nós mesmas:

Sabendo o que sabes o que é que vais fazer?
Ainda há arte num planeta a morrer.

• Era dia 12 de Abril de 2024. Estava com colegas do Climaximo nas traseiras de uma oficina de Serigrafia que nos ajuda na criação de materiais artísticos. Falámos sobre o mundo, ativismo, disrupção, receios. A meio, entra na loja uma turista que vem de Istambul, e o mestre da oficina vai recebe-la. Ouvimos a conversa. Senti um poema a brotar. O poema também é inspirado em, e faz referência, a ações da Greve Climática Estudantil. Tento expressar que a forma como estamos a perder a nossa liberdade no século XXI não tem o mesmo aspecto que a sua perda no século XX. Originalmente publicado em julho de 2024.
  

Turista de Istambul, passaste por cá em Abril.
Apareceste na loja de serigrafias
enquanto a resistência estava na oficina.

Turista de Istambul, viste os nossos rostos?

Tingíamos tecidos que sabíamos vir a ser apreendidos pela policia;
Em Bloqueios de Estrada, Sabotagem Industrial, Colagens.
Estas artes efémeras de símbolos do tempo e do nosso tempo.

(Viste história e não soubeste.
Havia história em ti que não soubemos?)

Turista de Istambul, ouvi-te dizer que não era seguro o teu país.
Quantas ativistas; feministas; antifascistas; climáticas
não estarão nas traseiras das lojas artísticas,
que levianamente turistas em Istambul visitam?

(Se os políticos que me querem dona de casa vencerem
terei máquinas de estênceis, gravuras, e costura.
Farei arte efémera em vez de lavar a louça)

Turista de Istambul, no dia em que nos foste ver sem querer:
Falei de ir ao hospital numa noite de onda de calor;
Falamos da seca em Beja (minha Baronia, –
onde a minha mãe colhe com as suas mãos
frutos d’um colapso negado).
Falamos de amigues no Tribunal, Vitimas de Violência policial; e Prisão.

(Óh, se ao menos tivéssemos confiança
noutra Teoria de Mudança –
– “juro, é só mais uma petição,
e enquanto isso lá passarão”!)

Turista de Istambul, confrontaram o presidente:
Respondeu-lhes que é tão bom viver em Liberdade;
Poder opinar; Confrontar a autoridade;
Pois ditadura era Tribunal; Violência policial; Prisão.

(O presidente não sabia – não percebeu, não perguntou -,
que o estudante que o confrontou
já foi para o hospital de cabeça a sangrar
por violência policial)

Turista de Istambul, ali podias ver-nos os rostos –
(Partes d’)estas Resistências não são secretas:
Os nossos cânticos são poesia nas ruas;
Com fotografia recusamos o esquecimento histórico
– se perdermos, se for em vão – olhem, Acontecemos;
E as bandanas com que escondem as caras
estão expostas nas montras das lojas de gravuras.

(E os estudantes declamam o poema:
“Esquadra, Porrada, Policia e Julgamento,
não assustam mais que dois graus de aquecimento”;
E todes esperamos que num dia ou noite,
nos possamos livrar dos megafones e ampulhetas)

Turista de Istambul,
no Agosto de 23 a Turquia sentiu mais de 49ºC;
quando vir no jornal que chegou aos 50ºC,
lembrar-me-ei de ti outra vez.

(E se silêncio houver,
voltaremos a ter tecidos confiscados)

‘Cinquenta’, número-Símbolo de efeméride de Abril;
‘Cinquenta’ número-Sentido-na-pele, na seca, no hospital e tribunal.
‘Cinquenta e um’ número-que-Será-Esquecido na mundanidade da fome.

(A poetisa amadora
precisa de ver poemas no mundano
pois não há arte que salve quer mente ou corpo
num colapso normalizado de guerra negada)

E o ultimo dístico resume o que todo o poema expressa:
“Dizem que Liberdade é não ter medo mas estou aterrorizada;
Pois se ser livre é isto, então falhámos a Liberdade”

• Muito havia na minha cabeça. Pensamentos desordenados. Qualquer sua ordenação levava-me a concluir que apenas me libertaria com desordem exterior. Originalmente publicado em Fevereiro de 2024.

Libertação é além-Liberdade. Libertar é verbo-Ação.
Que se celebre a Forma-em-Mutação e não este «Estático»:
Um passado construído de Historiografia de heróis restritos,
ofuscando os pilares formados pelo raiz-coletivo;
Pois ‘Pedir a Palavra’ é fazer-se depender de ser ouvido.
(Esperam-se mais messias de flor ao peito?)
Celebra-se mais a gota-Palavra que a onda-Organização –
Passam-se meras histórias ‘nacionais’, ignora-se a teia global;
(Esmagaram as pernas das aranhas historiadoras precárias)
Romantizou-se o conceito de Revolução,
Mobilizou-se o esquecimento de mil movimentos.
Pois afinal a madrugada esperada já chegou:
Não estamos libertos da poluição da opressão fascista?
Eu, tu, a ativista espancada, o morto pela policia,
e a assembleia-popular anti-fascista contra-protestada?
(Qual megafone confiscado? Não ouvi)
Terrorismo estocastico foi guerra que o mundo anterior perdeu.
(O mundo anterior-antigo acabou dentro de última década)
Que orgulho, defender a celebração das revoluções do passado;
Mas cuidado, falar do presente é imoderado, e demasiado político.

• Inspirado pelas primaveras estudantis pelo Clima que evoluíram de forma mais intensa principalmente a partir de 2019, fenómeno que levou a desenvolvimentos em muitas pessoas que a partir dessas experiências depois encontraram a sua forma de lutar, por vezes antagónicas entre umas e outras. Poema em diálogo com Baladas da Despedida de Coimbra, onde a poetisa amadora estudou. Originalmente publicado em Dezembro de 2023.

Primavera I

Deixaram cair uma flor adormecida;
morta pela seca de verão de maio,
e Abril desgastado.
Foi artificial, foi negado;
Foi intenção levada ao esquecimento
pelo tempo gasto em sistema que lucra do cansaço.

Queimaram a floresta da flor adormecida,
foi fogo que se fez apressar
ficaram cinzas: saudades que nunca irão nascer
num mundo a arder.

Haverá agua para poder chorar?
Onde estão as recordações de que o passado falou?

Brotou a Primavera Estudantil
para insistir em ter a estação primaveril.
Fertilizada em crítica de décadas por outros romantizadas
Brotada do receio de embarcar num futuro incerto

Movimento de convergências cheio de divergências.
Cada gota uma pessoa;
E ao divergente de mim, exclamo:
– Dá-me a mão – seremos onda em oceano
(ácido).

Sentes que o tempo acabou?